Dans la nuit, la silhouette de Lin Chuan se fondait presque dans les ténèbres. Tel un chat sauvage, il s'approchait sans bruit des tentes. Dans ses oreilles parvenaient les bavardages des tatars, le glouglou des outres à vin, le crépitement du feu de camp.
Il n'était qu'à trente pas du camp. La sueur coulait sur ses tempes, s'attardait longuement sur son menton. Finalement, elle tomba en silence.
Vingt pas… quinze pas… dix pas…